Ils ont écrit sur Essaouira...

Plus tard, j’ai commencé à m’intéresser à l’histoire objective de la ville. C’était donc Théodore Cornut, originaire d’Avignon, dessinateur des places fortes du Roussillon, qui fut appelé de Gibraltar où il résidait, pour tracer les plans de la future cité et en surveiller l’exécution, du moins à ses débuts. Dès sa naissance, on le voit, la modernité, surgie des cartons de l’architecte Avignonnais, et la haute tradition signaient, dans une alliance audacieuse, l’originalité de la cité dont Paul Claudel a pu dire ‘’Il n’y a qu’un certain château que je connais, où il fait bon d’être enfermé… il faut plutôt mourir que d’en rendre les clés… c’est Mogador, enAfrique »’’.

Un poème offert à la mer, un fabuleux roman. J’entends encore ma grand-mère raconter : c’était comme les pages d’un livre, des pages orales qu’elle disait à certaines heures où je me trouvais seul avec elle, et dont elle savait tout le plaisir que je prenais à l’entendre dérouler lentement et à chaque fois avec un charme renouvelé, le cours d’un merveilleux récit. Les caravanes remontaient de l’Afrique noire, de Souss, immense flot de chameaux, d’hommes armés, de richesses qui enflammaient l’imagination : poudre d’or, épices rares, plumes d’autruche, ivoire, défenses d’éléphants, bois précieux, peaux. Le récit, immuable comme la caravane elle-même, avançait d’un ample et majestueux mouvement, rythmé par la cadence du pas des chameaux, lesté par le poids des richesses, déployé à la mesure des immenses espaces parcourus.

Chant épique. Lorsque je me penchais par-dessus la balustrade de la grande maison familiale et que le regard plongeait sur la cour intérieure, je croyais entendre encore la grande rumeur des hommes et des bêtes, le tohu-bohu des cris, des appels, des imprécations pour faire s’agenouiller les chameaux, décharger les marchandises

La rue est maintenant calme, la grande maison silencieuse, fidèle à elle-même, seule la porte d’entrée a été modifiée. J’entrevois en la franchissant, dans une demi obscurité, les piliers soutenant les voûtes du vaste entrepôt. Cette lumière, hésitant entre l’ombre et la nuit, c’est celle du passé, la vie s’est retiré, ne laissant que cette odeur caractéristique, tenace, moisissure ou humidité, on ne peut dire, mais cela rappelle quelque chose. Je m’assure de deux souvenirs qui singulièrement se nouent l’un à l’autre : ma grand-mère avait bien les yeux bleu clair, contrastant avec le foulard noir brodé de raies rouges qu’elle portait sur la tête, elle était la grand-mère Souirie et elle donnait à la ville son visage, et de plus, elle était au centre et à la source d’un récit passionnant qu’elle animait et faisait vivre par la parole, au fil des jours. Une épopée au charme captivant qui, de surcroît, se charge des certitudes de l’histoire, dessinant la trame d’un destin./.